A matemática das coisas

Não supera a respiração

Do teu contorno à luz

Do vento que move as

Árvores flutuantes.

Numa conversa alada

Ou numa conversa confusa

Transplantes de vida, aparte.

E nós enfim, contemplávamos

Como se nada de tudo

Tivesse um fim e amanhã

Fosse talvez uma realidade

Ou uma certeza.

Senti à luz da humidade

E do verde, o que não esperavas

E que nunca descobrirás.